sábado, 17 de diciembre de 2011

Mely Almada - Texto preventivo para el control de impulsos inconscientes en mujeres adultas mayores


¡Qué fiaca en esta tarde de lluvia! Me voy a empachar de T.V! Y a la noche, ah, no me quiero perder a Tinelli. “Bailando por un sueño”, me atrapa. ¡Con todos los sueños que tengo! (aunque algunos se logran cumplir con la mente)... Me divierte Marcelo, con ese aspecto culturoso, todo el mundo lo comenta. Me encantaría tener el atrevimiento de esas chicas… Y el físico también, total los kilos de más pueden desaparecer. Ser audaz me vendría bien, soy tan reprimida. Salir de mi cueva al mundo.
Ay, ojala hubiese un certamen así, para mayores de cincuenta y cambiar esta rutina doméstica. Uh, pero falta mucho para el programa. Mejor pongo mientras tanto Crónica TV. Ese noticiero relaja, es un buen sustituto de la caminata y el Tachi al aire libre.
-¿Eh?, ¿qué dice la periodista? ¿Que aún no encuentran al violador serial? ¿Que opera en el área del parque desde hace varios días? ¿qué? ¿Que las amenaza con la pistola? (¿dónde la tendrá escondida?). Y lleva a sus víctimas a zonas bien oscuras… y muy cerca de casa ¡qué terrible!, ¿Que no hay que andar sola por el parque?. ¡Ah, no! ¿Y cuándo hago mi caminata diaria?... ¿Y ese identikit? No, no recuerdo haberlo visto. ¿Habrá pasado a mi lado? ¿Y si le gusté, si me siguió, si algo le impidió abordarme? ¿Sabrá donde vivo?. Ah, por Dios, ¡qué me hará!. Y estos que muestran sólo su cara. No…no lo recuerdo, con tantos hombres que miro…¿cómo será? ¿Libidinoso, agresivo, alto, musculoso, posesivo, velludo?. La adrenalina me invade, como si el encuentro se produjera y yo, tan débil, tan indefensa. Ufa, justo ahora el teléfono, justo cuando están explicando lo que les hace. ¿Qué dice? Ah, joven, claro, debe ser de los que buscan mujeres mayores. De nuevo el teléfono, ya va, ya va.
- Hola, ¿si?. Hola sobrino, sí, sí, estoy viendo lo del violador serial… ¿Por eso llamas?. Gracias por cuidarme. Ah, no hablas para eso, al contrario decís?... ¿Que no tenga miedo, que no deje de hacer mis caminatas, que no me quede encerrada en casa? ¡Que no hay peligro para mi! ¡Quéee! ¡Sólo a menores de 25! ¡Qué pena!! No, no, digo qué pena por esas chicas a las que daña.
Ah, gracias sobrino por el llamado… quedate tranquilo, sí…sí, saldré a caminar como siempre y volveré tranquila, sana y salva, irremediablemente ilesa ¡como siempre!

1º Premio Stand up Noche de bandada

jueves, 1 de diciembre de 2011

El calefón - Ethel Cobo


En casa vive un calefón anciano

que sufre los achaques de la edad;

hace ya muchos años que la mano

de su dueño procura prolongar

su vida útil, pero en vano,

cada invierno se arruina más y más.

Desde junio hasta agosto, cada año,

varias veces lo tiene que arreglar,

más, como cada vez aumenta el daño

la terapia se debe agudizar,

y hoy, ¡agosto! He visto que un caño

con la sierra ha tenido que cortar.

No sé si hay un dios de calefones,

si lo hay, a ese dios pido perdón,

porque ruego que en otras estaciones,

se muera por fin el calefón,

que no aguante nuevas intervenciones,

ni sobreviva a esta amputación.

Por fin el calefón ha muerto,

su tiempo se acabó.

Sobrevivió a su dueño:

el que en vida tanto lo amó,

necesitó una nueva intervención,

pero al faltar la mano de aquel dueño,

vivir no le importó,

y cuando vino el técnico a verlo,

arreglo no encontró

y el calefón añorando tiempos viejos

la vida abandonó.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Rayos y truenos - Victor García


"Y otra vez la lluvia nos conducía por donde nos debíamos ir,
pero la ignoramos..." Ciudad de Huecos-Marcela rosales

Una lluvia enfurecida / un viento frío / te trajeron /
Con Ojos de palo santodibujamos nuestra casa / Poco abarco/
poco aprieto /esta noche no me atrevo/me dijiste./ La lluvia cayó
sobre tus labios/ soledad tapando gritos/ Perro que ladra /no muerde/
dije y tiré tus lágrimas al viento/ Cuatro luceros asomaron, detrás de
una nube negra/ Cuatro ojos ven mas que dos/ declaró la noche oscura/
Rayos y truenos maldijeron la pena chorreando gotas /No se debe escupir
al cielo. /gritaste/y te encontré tan descarriada/que no supe contar otra
historia/ Dios castiga sin palos y sin rebenque./Prisionero de la Luna/
te miré con mi ojo izquierdo/ y callé mi llanto/La caridad bien entendida
empieza por casa/ dicto mi conciencia./Con el ojo derecho miré mi mano ,
en el picaporte/ y pronto a salir/ me dije/ Nunca digas de esta agua no
has de beber/y toda la lluvia se perdió en mi boca./ Amanecía/rito sagrado
de la muerte/y mordí tu pena/ a mal tiempo buena cara/ y el viento frío
se llevó para siempre/el resto de nosotros mismos.


lunes, 21 de noviembre de 2011

El Mortero - Virgilio Zurlo


Muerto el árbol,
despojado el monte
de su hechizo silbador,
talla con sus lágrimas
la forma del vientre,
nace un cuenco de amor
y entre los despojos respira
la mano nudosa,
perfume de madera
que alguna vez estuvo en flor.


Piedra sobre piedra
lamento en la frontera,
que desde las cumbres cantan
las ánimas de la cantera.
La boca se le hizo callo
puro martillo y cincel,
con soles y calizas
la boca se ha vuelto cenizas
y amarillo el corazón.

Forja sangrando
la vida en el torno,
con sangre de la tierra
purificada en el horno;
bronce candente
de socavones profundos,
se mezclan en su vientre
las pócimas sagradas
y oráculos de otros mundos.

Árbol vencido,
piedra conquistada,
sangre derramada,
enigma de las cosechas,
brazo antiguo de la molienda,
fermento de la chicha arisca,
dulzor de patay en cuento.

En el rincón de los muertos
entre libros y amuletos,
cantaron en su presencia
lisonjas de ornamento.
padre de los pueblos
segador y sustento,
vive un sino de trasto
con sus plegarias hundidas
en la garganta ruinosa,
vive de su silencio el mortero.

viernes, 18 de noviembre de 2011

There is you - Marcela Rosales
















Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos reencuentran con tardes olvidadas
cuando nada sabíamos del amor o la muerte.
Cuando el tiempo era ese espacio azul
de los juegos o la agridulce tragedia de quedar
sin amigos hasta que escampara.

Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos aíslan de la gente asustada,
rencorosa, pálida que se desliza por la acera
como si flotara y se confunde a nuestros ojos
con las nubes cargadas que acechamos
vagamente tristes desde la ventana.

Qué tienen el jazz y la lluvia
en su cadencia mansa como el roce inicial
de tus dedos sobre el piano que nunca
has tocado con ese lento compás
que cada noche me desnuda en un
réquiem de murallas.

jueves, 17 de noviembre de 2011

Alejandra Portela - De greguerias y graffitis


Inspirado en un graffiti: Cuando la muerte se desata las botas, se ata las zapatillas

“Another brick in the wall” (Otro ladrillo en la pared)

Pink Floyd

A la muerte no se la oye

mientras se pasea

Con botas de suela dura

sobre el asfalto humedecido

de voces aplastadas

por las armas del abuso

En el día,

habita los rincones,

y en la noche deja huellas

en los diseños del destino.

Marcha valiente

Ignora que no la enfrentará la vida,

sino las palabras que arañan las paredes,

o que se sientan en los bancos de las plazas.

Las palabras tallan las cortezas de los árboles,

o las que establecen pactos con los postes.

La ciudad letrada ofrece resistencia

con la otra cara del lenguaje;

el comportamiento enmascarado,

la escritura temeraria,

los tatuajes de letras subversivas.

A la muerte no se la oye

porque entra en la intimidad de la casa,

y se desata las botas

para atarse las zapatillas.

Recorre los silencios,

y no deja runas en los muros.

Pero las paredes nunca se resignan

a ser sólo paredes.

Cuando un ladrillo oye a la muerte

desatándose las botas

se garabatea palabras en el vientre,

y apedrea con voces lapidarias.

domingo, 6 de noviembre de 2011

Rafael Roldán Auzqui - Recordándote, Borges










A J.L.B. In memoriam.


Una mujer te trajo a este mundo.
Otra te acompañó
hasta los umbrales del más allá.
Ciego fuiste aquí
-para leer aun en la oscuridad-
y -seguro- eres vidente
donde quiera que estés.
Luz y sombra fueron las espadas
con que enfrentaste los desafíos de tu vida.
Esta ilusión de sobrevivirte
me sobrecoge a cada instante:
¿quién sobrevive a quién?
Te conocí en mi adolescencia
y -desde entonces-
leo y releo tus escanciados versos
y -con infructuosa paciencia-
busco el poema que te dedicara
cuando todo en vos se hizo inmortal.
(Quizá tus fantasmales manos
están gestando con él
una merecida antología del olvido).
Mientras pienso y medito
en el ir y venir del tiempo
me doy cuenta
de que ya no es tu muerte
la que me apremia
ni la inmediatez
de la conferencia
que tu fama te impidió dar
en la Córdoba de los setenta.
Ya no es tampoco tu recuerdo
que -subrepticio- se deslíe
en mi esta evocación evanescente.
Sólo insiste en mi mente
-frente al prodigio de tus letras-
el saberte tan humano
que necesitaste una mujer
para venir al mundo
y otra para irte de él.
Esas bastaron para tu vasta literatura.
No
Borges
tu paradójico juego
de ser olvidado
nunca será posible.
Somos ya tres
quienes lo vuelven ominoso:
aquellas dos mujeres
que prologaron tu futuro
-en esta y en la otra orilla-
y yo -tu oscuro lector-
que no sabiendo si tendré tu dicha postrera
soñaré con ese sueño
y -mientras la vida se me escapa de las manos
como ese poema que alguna vez te escribí-
también -a no dudarlo-
te aferraré a mi memoria.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Alicia Álvarez - Al poeta Ak´abal












"Otras veces soy jaguar, corro por barrancos, salto
sobre peñascos,
trepo montañas".
Ak´abal

Nadie puede detenerme.

Para entonces soy jaguar
atravieso tu memoria con
mis fauces ardientes y
sos mi amado, mi presa.

Entonces
con mi lengua agitada
lamo tu hocico.


"Mis ojos están acá
pero la mirada
anda lejos"
Ak´abal

Mientras mis ojos umbrosos
te cobijan
la mirada se ha ido tras desiertos
buscando huellas de olvido,
y no está acá
y no puede estar acá.


"Soy pájaro
Mis vuelos son
dentro de mi"
Ak´abal

Y no es que yo no quiera
estar con la gente,
y no es que yo guarde para mí
lo que está en mi dentro.

Sino que mis vuelos son dentro mío
y el Uno externo a mi
me declara incierto.






lunes, 31 de octubre de 2011

Francisco Malvarez - Vi












vi la piedra inmutable

el árbol, montañas y ríos

y en la intimidad del bosque

escuché sus cantos

un desierto fundido al horizonte

como un rito milenario y vital, vi

vi peces y barcos echados a la mar, en el mar

y la sangre ardiente de furiosos volcanes

vi en sus ojos gritos callados si piedad ni pudor

eran pequeños, muy pequeños, apenas niños

que en silencio, bajo un sol que parte la vida, tenían sed y hambre…

hambre de pan, sed de agua… pan y agua nada más

y vi en ciudades, rascacielos que hurgaban las costillas del señor

grandes avenidas atestadas de gente con prisa

y negocios… muchos, pero muchos negocios

vi dinero desmembrando bolsillos y opulentos mercaderes

lujosos templos donde buscar el perdón

lujosos hoteles donde mitigar los dolores

estadios de futbol saturados de fanáticos

y millones de personas frente a su televisor, vi

vi el hombre que no quiere ver

el que no quiere escuchar hablar de gritos de hambre

ni de sed ni de niños

entonces cerré los ojos…

lloré…

a los gritos lloré…

es que no pude entender…

…entender que todo suceda en el mismo mundo, bajo el mismo cielo



http://sacanueces.blogia.com/
http://www.agonia.ro/index.php/author/0015332/Francisco_José_MalváRez
http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/search?q=malv%C3%A1rez

jueves, 20 de octubre de 2011

Oí al búho decir mi nombre - Rocío Jiménez


"esta noche todo es real,
como un estado del mundo"
Laura García del Castaño


Oí al búho decir mi nombre
y cerré las ventanas

La mesa lista para un comensal me espera

El menú acompaña el desapego con su plato de desencuentros

La bebida, solo el agua de mis ojos

y un hueco prostituído de deseos

Un rugido sale de mi pecho con sabor a yerba mala

Y las hojas de las plantas doblan su mirada

me hablan de su estático destino

Las sillas rodean el vacío, oigo su leve ironía

Estoy en la realidad de mortajas que me envuelven

La quietud es el terremoto

Es la esfera girando en el océano

Se llevaron todo y solo quedó mi caída

y ahora cruzada de piernas observo los minutos para cerrar los ojos

ir al fondo para rescatar el oráculo que me pertenece

y sólo escucho al búho decir mi nombre

el único que sabe cuando la soledad se rompe

sábado, 15 de octubre de 2011

Venus en el espejo - Julio Taborda Vocos


Caen hojas,
una cadencia entre destellos
acaso, presentido invierno...
Secuencial rutina
sin interludio, sin desconcierto
del espasmo previo,
ves ausente, tu desnudez
de ofrecimiento.

Se anieblaron los espejos
Feble visión y reclamado
embeleso, tremolar llamado
de ilusiones y estremecimiento
torrentera necesidad de confluencia
convite de Venus.

Deja,
que el rojo ilumine
tu alcoba,
descorre los visillos
que remueva
el aire denso del tedio

Vivaldi
ya escribió, un
nuevo soneto,
para tu desnudez



La Venus del espejo es un cuadro de Diego Velázquez (1599-1660), el pintor más destacado del Siglo de Oro español, única obra que ha quedado de Velázquez en la que aparece una mujer desnuda, El “espejo de Venus” es un símbolo mitológico de orígenes perdidos en el tiempo, pero con alcances que han trascendido y seguirán haciéndolo, en la historia de las civilizaciones. Su estructura y concepto simbólico “llave de la vida” probablemente se remonten al Ank, un símbolo egipcio tan sencillo como un perímetro ovoide en plano coaxial simétrico con una “T”.

viernes, 14 de octubre de 2011

Celebración - Alfredo Lemon


Permítame madame,
hoy quiero hacerle el amor como los delfines.

Soberbios, juguetean,
se acurrucan,
se enciman, se mecen.

Repentinos, subrepticios,
se toman por asalto

y descienden desde el cuello
por la espalda, las nalgas y los pies.

Precisos y dúctiles hacen burbujas
mientras sus sonidos se elevan como himnos.

Ven, levantemos las copas en honor a Dionisios.
celebremos la fulmínea tensión del deseo.

jueves, 13 de octubre de 2011

Striptease poético - Liliana Chavez


Una se desnuda siempre
en cada palabra que cae como una prenda
lágrima enagua que se desliza
hasta los pies de los pies
todo el suelo poblado de instantes

una se mira en el espejo
se mide los excesos
reconoce la ropa demasiado grande
sopesa los prejuicios
y busca la sombra
como si ella fuera la seda necesaria
que deja al descubierto
los pechos
el pubis
el ombligo
el quiebre de la voz
he aquí la entrega

saborear las imágenes
nos deja desnuda ante el deseo
murmullo de la sangre que ronda
las letras disociadas revueltas
buscándose poema entre las sábanas

martes, 11 de octubre de 2011

De la lluvia - Victor García


”No bien la idea del Diluvio se hubo asentado, una liebre se detuvo en las mielgas…”-Iluminaciones- Rimbaud

No bien cayó la primera gota/ pensé en las sandalias rojas arqueando el ritmo de tu apuro/ y con Rimbaud me transformé en una liebre detenida entre las mielgas/ y a través de mi telaraña/ vi el arco iris/Sagrado/Comenzó a llover y la tarde corrió hacia el bajo/y se empañó en gotas/Y por el parabrisas te ví esquivando charcos/ huyendo de mi / de esa lluvia de lágrimas/ que confundida/con la lluvia incesante/ nunca te dejaría ver / ningún color/Nada/ Solo me animé a correr la telaraña/ esa que la traición/ construye / para la impotencia de la presa/ Y cuando pude/”no bien la idea del Diluvio se hubo asentado”/ huí de esa calle apestosa / que la mentira construye limpia/ y que los tontos transitan/ hasta embarrarse./ No bien cayó la primera gota/ me empañé con tu arrebato / y bajé del auto/ con la indiferencia en la mano/ puñal de lluvia de sangre/que deshizo la tarde….